Живая сказка. Александр Роджерс

Бабушка с флагом.

Моя прабабушка была такой же, не отличить. Мне было пять, ей было за девяносто. Маленькая, сморщенная, усохшая. У неё были грубые натруженные руки, с распухшими суставами, почти чёрные от въевшейся за десятилетия работы земли. Она любила греться у печки, у живого огня, и тихо улыбалась нам, правнукам (нас к ней приходило пятеро, от трёх разных детей).

Родившаяся здесь, всю жизнь прожившая и проработавшая на земле, плоть от плоти этой земли, кровь от крови этой земли. Растившая хлеб, ухаживавшая за курами и коровой, кормившая всех нас.

Она лежит на кладбище в Виннице. Отдыхает от трудов праведных в родной земле. Русская на русской земле.

У каждого из нас такие бабушки и прабабушки. В Донецке и Виннице, в Чернигове и Николаеве, в Днепропетровске и Одессе.

Это была ожившая сказка, былина. С красным флагом к ним выходила Мать Сыра Земля.

Дефективные даже не поняли, кто перед ними. Да и как им, вырусям, это понять? Они же предали свой род, стали «украинцами», стали оккупантами. Отказались от своего первородства, отказались от веры, отказались от истории. Манкурты.

Кто такие орки? Это эльфы, которых исказила Тьма. Тьма нацизма. Они любят называть орками и манкуртами нас, но в реальности орки и манкурты это именно они.

Искажённые. Обколотые свастиками и зигующие, но при этом орущие про «рашистов». Убивающие, грабящие и насилующие, но орущие о чужих вымышленных преступлениях. Мечтающие о геноциде русских, но врущие о российской кровожадности. Дети лжи.

Не приняла их подарков Мать Сыра Земля.

Прокляты они. И сгинут бесславно.

Александр Роджерс